Detta är ett av de privataste inlägg jag någonsin skrivit. Kanske tar jag bort det, vi får se.
Samtidigt som det är självutlämnande och lämnar ut fler än mej själv så tror jag tyvärr att jag inte är ensam om den här situationen. Om de här känslorna.
Att önska livet ur sitt eget kött och blod.
I snart 30 år har min lillebror varit missbrukare och psykiskt sjuk.
I snart 30 år har vi, och framför allt min mamma, levt med att han frivilligt och ofrivilligt kört runt oss i en känslomässig centrifug.
Och nu, idag, kände jag att jag önskade honom död.
Inte av hat. Inte av rädsla.
Av uppgivenhet.
Min lillebror var en solig, glad och social pojke som barn.
Han var modig, dumdristig rent av, och enormt älskad å bortskämd av mamma.
Till mej hade hon en problematisk relation när jag var liten, ändå tror jag inte att jag var ett särskilt besvärligt barn. Men min bror... honom kunde hon älska förbehållslöst och gjorde så oxå.
Jag var avundsjuk och svartsjuk som liten. Men då jag flyttat "hemifrån" till mina morföräldrar i 12 årsåldern fick vi en allt bättre och närmare relation jag å min bror.
När inte längre "mammareviret" störde oss.
Jag minns ett par, fem-sex år där, som väldigt nära och innerliga.
Hur han vände sej till mej.
Hur han blev fadder till mitt barn.
Så en vårkväll när han var 14 år och jag hade fått mitt första barn några månader tidigare tog han mammas samlade läkemedel i en protest, i ett korkat pubertetsraseri mot mamma.
Min mamma ringde mej och sa att han låst in sej på rummet. Inte svarade.
Jag kom dit, vi fann en nyckel... och en medvetslös unge i sängen.
Det tog evigheters minuter innan ambulansen kom. Väl på sjukhuset vågade ingen svara på om han skulle vakna igen och i vilket skick han i så fall skulle vara.
Men han vaknade.
Till synes utan några restsymtom. Inga som doktorer eller EEG upptäckte i alla fall.
Men både jag å mamma sa att han förändrats.
Sen började karusellen med droger. I huvudsak hasch.
Drogpåverkan, psykoser, psykvistelser.
Ett allt mer självdestruktivt och inneslutande beteende.
Vi letade efter honom i parker och på stan.
Vi hade oändliga akuta familjemöten.
Det ena efter det andra provades.
Familjehem, boende hos vår pappa, psyk igen, behandlingshem.
Alltid på frivillig basis. Vilket aldrig varade särskilt länge.
Min mamma var på den tiden en attraktiv kvinna yngre än vad jag är.
Hon hade vänner, pojkvän och gott om andra kavaljerer.
Hon hade ett bra jobb. Intressen.
Allt. Precis allt förstördes av min brors missbruk och av hennes oro och oförmåga att släppa hoppet om sitt barn. Vilken mamma kan det?
Ja jag säger mamma. För så är det. Att vara mamma är någonting annat än att vara pappa. Eller syster.
Mamma har berättat om hur hon var på "Föräldraföreningen mot narkotika", hur hela familjen var med och engagerad kring de olika ungdomarna i början. Å med tiden... bara mammorna kvar.
Min mamma är idag en spillra. Långt äldre än sina 62 år. Själv missbrukare. Själv trasig. Oändligt ensam.
Ganska sent i sin missbrukskarriär gick min bror över till andra droger.
Amfetamin. Heroin. Alkohol. Allt som gick att bedöva sej med.
I övrigt fortsatte turerna.
Korta tider av tvångsvård. Behandlingshem. Tillbaka till lägenheten och missbruk.
I takt med att haschet byttes ut eller kompletterades med annat så förändrades min mjuka snälla bror till nåt annat. Hårdare och elakare. Hotfullare och aggressivare.
Numera dricker han mest och tar läkemedel.
Han har även fått diagnosen Aspergers syndrom.
Å han jagar livet ur mamma.
Ömsom ynklig, gråtmild, snäll och behövande.
Rädd och oförmögen.
Ömsom skrytande och skrävlande, egoistisk och krävande.
Elak och våldsam.
Han har slagit mamma så många gånger.
Hon älskar sitt barn. Men är rädd för honom.
En vuxen karl med en 11 årings intellekt.
Senast i förrgår slog han henne.
Nykter.
Han skulle få sova på soffan för han vågade inte gå hem.
Mamma fick ett telefonsamtal som han inte tyckte hon skulle få.
Då slog han henne. Upprepat. Med knytnävar. I ansiktet.
Ikväll har jag terapitalat mamma via telefonen i väntan på polisen.
Medan han ringde, sparkade å slog sej trött på hennes dörr.
En mamma i panik. Livrädd för att en förstärkt säkerhetsdörr ska ge vika.
När polisen kom var han borta.
Men den kvarten-tjugo minuterna. Jag fick ångest själv av att höra.
Å att vara så långt borta.
Jag har saknat min bror i halva mitt liv... nej, mer.
Jag har försökt hjälpa, jag har bett och hoppats.
Jag har förlorat min mamma till missbruk via honom.
Jag älskar honom, jag saknar honom men jag önskar han var död.
Jag har gett upp hoppet och en gammal människa som mamma är ska inte behöva leva så här. Med all ångest, rädsla, självförebråelse.
Jag vet inte vad jag ska göra.
Puss/ Asta